{"id":52414,"date":"2026-07-16T17:00:00","date_gmt":"2026-07-16T20:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/?p=52414"},"modified":"2026-07-13T04:56:00","modified_gmt":"2026-07-13T07:56:00","slug":"a-los-87-anos-recorrio-el-norte-con-sus-nietos-nunca-los-habia-tenido-tanto-tiempo-para-mi","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/a-los-87-anos-recorrio-el-norte-con-sus-nietos-nunca-los-habia-tenido-tanto-tiempo-para-mi\/","title":{"rendered":"A los 87 a\u00f1os recorri\u00f3 el Norte con sus nietos: \u00abNunca los hab\u00eda tenido tanto tiempo para m\u00ed\u00bb"},"content":{"rendered":"

El primer d\u00eda, Ernesto<\/strong> ajust\u00f3 el bast\u00f3n y sonri\u00f3 como si la ma\u00f1ana fuese una puerta nueva<\/strong>. A su lado, sus dos nietos se re\u00edan, mezcla de ansiedad<\/strong> y curiosidad dulce<\/strong>. Hab\u00edan decidido cruzar el Norte argentino por ruta, mochila peque\u00f1a y \u00e1nimo grande<\/strong>, sin prisa ni agenda apretada<\/strong>. "Nunca los hab\u00eda tenido tanto tiempo para m\u00ed", confes\u00f3 el abuelo con voz baja<\/strong>, como si revelara un secreto antiguo<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Un sue\u00f1o que esper\u00f3 d\u00e9cadas<\/h2>\n

<\/p>\n

El plan hab\u00eda nacido en una sobremesa de domingo<\/strong>, cuando alguien mencion\u00f3 los cerros de colores<\/strong> y el cielo sin cables de la Puna. Ernesto, a sus 87<\/strong> a\u00f1os, habl\u00f3 de mapas amarillos guardados desde su juventud larga<\/strong>, de un deseo que el trabajo y las urgencias fueron pateando para despu\u00e9s<\/strong>. "Si no lo hacemos ahora, no lo hacemos nunca<\/strong>", dijo, entre mate y risas c\u00f3mplices<\/strong>. Los nietos no dudaron: armemos el camino, hagamos espacio, preparemos el termo grande<\/strong> y sigamos la ruta larga<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

La Carretera como conversaci\u00f3n familiar<\/h2>\n

<\/p>\n

El auto se transform\u00f3 en sala<\/strong> de estar, en confesionario m\u00f3vil, en peque\u00f1a c\u00e1psula de memoria<\/strong>. Uno preguntaba por los a\u00f1os en los que el abuelo bailaba tangos en patios polvorientos<\/strong>, el otro pon\u00eda m\u00fasica para atravesar pueblos de adobe<\/strong>. Hubo silencios buenos, silencios c\u00e1lidos<\/strong>, como si el paisaje pusiera una manta encima de cada palabra<\/strong>. "Me gusta cuando no hablamos y solo miramos", murmur\u00f3 Ernesto, mientras las nubes avanzaban como barquitos blancos<\/strong> sobre monta\u00f1as quietas<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Quebrada, salinas y trenes en las nubes<\/h2>\n

<\/p>\n

Llegaron a Purmamarca temprano, con el sol haciendo grietas de luz<\/strong> entre los pliegues del Cerro de los Siete<\/strong> Colores. El abuelo tom\u00f3 una piedra lisa y se la guard\u00f3, "para traerme el silencio<\/strong> a casa", dijo con un gesto tierno<\/strong>. En las Salinas Grandes, la blancura parec\u00eda una p\u00e1gina en blanco<\/strong>, y los tres escribieron con pasos lentos<\/strong> una historia que el viento se encarg\u00f3 de borrar con sonrisa p\u00edcara<\/strong>. Al d\u00eda siguiente, el Tren a las Nubes los llev\u00f3 a un cielo cercano<\/strong>, y Ernesto ri\u00f3 con la risa de un chico que ve por primera vez un truco viejo<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Comer, recordar, prometer<\/h2>\n

<\/p>\n

En Tilcara se sentaron a comer empanadas con aj\u00ed molido<\/strong>, y la mesa se volvi\u00f3 teatro de an\u00e9cdotas<\/strong>. "Antes todo era m\u00e1s lento<\/strong>", dijo Ernesto, "pero la paciencia ten\u00eda recompensa larga<\/strong>". Los nietos respondieron con historias del hoy<\/strong>, de pantallas que se encienden y se apagan, de amistades que cruzan fronteras con un clic<\/strong>. Brindaron con una limonada que los tres llamaron "limonada valiente<\/strong>", porque aguant\u00f3 el sol del mediod\u00eda sin perder su frescura<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Aprender a cuidar(se) en altura<\/h2>\n

<\/p>\n

El Norte ense\u00f1a a respirar de otro modo<\/strong>, y eso tambi\u00e9n fue parte del viaje<\/strong>. Hicieron pausas, contaron pasos, bebieron agua lenta como quien lee un poema claro<\/strong>. "No se trata de llegar primero, se trata de llegar bien<\/strong>", record\u00f3 el abuelo, se\u00f1alando una sombra corta que les ofrec\u00eda diez minutos de descanso<\/strong>. El altiplano, con su aire fino, los volvi\u00f3 m\u00e1s atentos, menos impacientes, m\u00e1s cercanos a la escala del cuerpo<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Peque\u00f1as reglas para grandes recuerdos<\/h2>\n

<\/p>\n

Desde el primer d\u00eda, establecieron normas m\u00ednimas<\/strong> que cambiaron el humor del camino<\/strong>:<\/p>\n

<\/p>\n

    <\/p>\n
  • Una historia por d\u00eda, contada por alguien diferente, sin juzgar ni apurar<\/strong>.<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Tres fotos por jornada: una para re\u00edr, otra para mirar<\/strong>, otra para recordar despu\u00e9s<\/strong>.<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Un gesto de cuidado por persona: ajustar una bufanda, ofrecer agua, sostener una mano<\/strong>.<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Un gusto local diario: humita, tamal, queso de cabra, pan reci\u00e9n horneado<\/strong>.<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Una noche sin pantallas, con cielo como techo<\/strong>, y conversaciones sin reloj<\/strong>.<\/li>\n

    \n<\/ul>\n

    <\/p>\n

    El abuelo que escucha, los nietos que miran<\/h2>\n

    <\/p>\n

    "Ellos me ense\u00f1aron a usar el silencio<\/strong> sin miedo", dijo Ernesto, sentados ya en la plaza de Humahuaca<\/strong>. Los nietos aprendieron a leer miradas largas<\/strong>, a decodificar gestos que dicen "estoy cansado<\/strong>" o "quiero seguir un poco m\u00e1s<\/strong>". Entre ambos, el cari\u00f1o se volvi\u00f3 herramienta fiable<\/strong>, una br\u00fajula que marca el norte aunque no haya se\u00f1al en el tel\u00e9fono<\/strong>. "Nunca hab\u00edamos hablado tanto de nosotros tres", admiti\u00f3 uno, mientras el otro asent\u00eda con ojos brillantes<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Cartas desde la ruta<\/h2>\n

    <\/p>\n

    Cada noche, Ernesto escribi\u00f3 una postal<\/strong> para alguien distinto: una hermana, un vecino, un viejo amigo<\/strong>. "Querida Marta, hoy el viento parece haber lavado el cielo<\/strong>", garabate\u00f3 con tinta azul suave<\/strong>. Escribir lo ayud\u00f3 a ordenar el d\u00eda, a recoger miguitas de paisaje y ponerlas en un frasco peque\u00f1o<\/strong>. Las postales quedaron con olor a polvo fino<\/strong>, como una prueba de que el viaje tambi\u00e9n se guarda en el papel<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    El regreso como parte del viaje<\/h2>\n

    <\/p>\n

    De vuelta, el auto ol\u00eda a caramelos de menta<\/strong> y a mapa de papel reci\u00e9n doblado<\/strong>. Nadie quiso decir "se termin\u00f3<\/strong>", porque sab\u00edan que algo hab\u00eda empezado y segu\u00eda latiendo fuerte<\/strong>. En la casa del abuelo, el bast\u00f3n qued\u00f3 en el mismo lugar, pero ten\u00eda un brillo nuevo, discreto y firme<\/strong>. "No me siento m\u00e1s joven, me siento m\u00e1s acompa\u00f1ado<\/strong>", dijo, sirviendo un mate que ahora circulaba con una calma amable<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Lo que queda, lo que empieza<\/h2>\n

    <\/p>\n

    Una semana despu\u00e9s, los nietos enviaron una foto del cerro, y el abuelo respondi\u00f3 con una receta simple<\/strong>: "papas al horno con tomillo valiente<\/strong>". Fue un c\u00f3digo secreto, un puente corto entre cocinas lejanas<\/strong> y paisajes guardados en el pecho<\/strong>. Se prometieron otro viaje sin fecha, otra conversaci\u00f3n sin urgencias y la continuidad de un cuidado mutuo<\/strong>. Porque a veces, la distancia m\u00e1s larga es la que hay entre dos sillas en la misma mesa<\/strong>, y un camino compartido puede encogerla hasta el tama\u00f1o de un abrazo lento<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    "Los tuve para m\u00ed, s\u00ed", dijo finalmente Ernesto, mirando c\u00f3mo la tarde se hac\u00eda dorada<\/strong>, "pero ahora los tengo de otra manera<\/strong>". Y en ese "otra manera" hab\u00eda monta\u00f1as quietas<\/strong>, risas a la intemperie y un hilo de tiempo que, por fin, corr\u00eda menos deprisa<\/strong>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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Me form\u00e9 en comunicaci\u00f3n social en Buenos Aires y desde entonces busco darle voz a lo cotidiano, con una mirada curiosa y humana. 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