{"id":52276,"date":"2026-07-05T15:00:00","date_gmt":"2026-07-05T18:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/?p=52276"},"modified":"2026-07-03T06:55:17","modified_gmt":"2026-07-03T09:55:17","slug":"a-los-79-anos-cruzo-el-desierto-de-talampaya-en-su-camioneta-el-silencio-me-cambio-por-dentro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/a-los-79-anos-cruzo-el-desierto-de-talampaya-en-su-camioneta-el-silencio-me-cambio-por-dentro\/","title":{"rendered":"A los 79 a\u00f1os cruz\u00f3 el desierto de Talampaya en su camioneta: \u00abEl silencio me cambi\u00f3 por dentro\u00bb"},"content":{"rendered":"

El polvo se pega a la piel como una promesa<\/strong>, y el cielo, tan limpio, parece una cicatriz<\/strong> azul sobre la roca roja. A esa hora sin nombre, cuando el viento calla y los guanacos se esconden, un hombre delgado<\/strong> gira la llave de su camioneta y escucha el latido grave<\/strong> del motor. No hay testigos, no hay prisa, solo una l\u00ednea de tierra que se abre paso en la llanura<\/strong>, y un plan demorado tantos a\u00f1os<\/strong> que ya no admite posponerse.<\/p>\n

<\/p>\n

La decisi\u00f3n tard\u00eda<\/h2>\n

<\/p>\n

A sus 79, Ernesto dijo basta<\/strong>. \u201cSi no salgo hoy<\/strong>, no salgo nunca\u201d, murmur\u00f3 frente al mapa manchado de mate<\/strong>, con el dedo bordeando la franja ocre<\/strong> donde el desierto exige respeto. La ruta lo llam\u00f3 por su nombre<\/strong>, sin estridencias, con esa calma<\/strong> que tienen las certezas cuando ya no necesitan convencer.<\/p>\n

<\/p>\n

No fue un impulso ciego<\/strong>, sino una paciencia afilada<\/strong> por d\u00e9cadas de trabajo, hijos criados y una ausencia que pesaba como piedra<\/strong>. \u201cMe cans\u00e9 de la mesa larga<\/strong> y del reloj estricto<\/strong>\u201d, dijo. Quer\u00eda o\u00edr lo que se apaga<\/strong> en la ciudad, recuperar el pulso de lo que no pide nada<\/strong> y sin embargo lo da<\/strong> todo.<\/p>\n

<\/p>\n

Rumbo al rojo<\/h2>\n

<\/p>\n

La camioneta, una vieja compa\u00f1era<\/strong> de chapa tozuda, trag\u00f3 kil\u00f3metros de silencio<\/strong> con un ronroneo que calmaba los nervios<\/strong>. Ernesto eligi\u00f3 senderos habilitados<\/strong>, los que se adentran hasta donde el parque lo permite<\/strong>, sin quebrar la regla m\u00e1s sagrada<\/strong>: no lastimar lo que estaba antes<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

A los costados, paredones verticales<\/strong> y sombras que se estiran como lagartos<\/strong> en la ma\u00f1ana. Huesos de dinosaurio en vitrinas de tiempo<\/strong>, cardones de brazos altivos<\/strong>, un c\u00f3ndor que no baja<\/strong> porque arriba es un imperio<\/strong>. \u201cEl rojo aqu\u00ed no es color<\/strong>, es un estado de \u00e1nimo<\/strong>\u201d, anot\u00f3 en una libreta que ol\u00eda a tinta<\/strong> y a viento nuevo<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

El corredor del silencio<\/h2>\n

<\/p>\n

Hay silencios que son vac\u00edo<\/strong>, y otros que son llave<\/strong>. El de Talampaya pertenece a los segundos<\/strong>: abre puertas que uno no sab\u00eda cerradas<\/strong>. Ernesto detuvo el motor y dej\u00f3 que el zumbido interior<\/strong> cayera hasta un fondo tranquilo<\/strong>. Lo oy\u00f3 todo: la sangre, el sol<\/strong>, la respiraci\u00f3n minuciosa de una lagartija inm\u00f3vil<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

\u201cEse callar me reorden\u00f3 por dentro<\/strong>\u201d, dice, sin levantar la voz<\/strong>. \u201cMe quit\u00f3 lo que sobraba<\/strong> y me dej\u00f3 con lo que importa<\/strong>\u201d. No hay misticismo impostado, solo una lucidez<\/strong> que aparece cuando nada te interrumpe<\/strong>. El paisaje no aconseja, pero acompa\u00f1a<\/strong>; no consuela, pero afirma<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Una mec\u00e1nica y una fe<\/h2>\n

<\/p>\n

Prepar\u00f3 la traves\u00eda como se prepara un rito<\/strong>: con m\u00e9todo, con reverencia<\/strong>. Cambi\u00f3 correas, revis\u00f3 filtros<\/strong>, ajust\u00f3 tornillos que ped\u00edan un cuarto de vuelta y un poco de confianza<\/strong>. El equipaje fue austero<\/strong> y exacto, una lista que se gan\u00f3 su lugar por m\u00e9rito<\/strong> y no por temor<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

    <\/p>\n
  • Agua en bidones claros<\/strong>, combustible de reserva<\/strong>, herramientas b\u00e1sicas y una cinta<\/strong> de remolque<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Un kit de primeros auxilios<\/strong>, frutas secas<\/strong> y pan duro que no se queja<\/strong><\/li>\n

    <\/p>\n

  • Mapa de papel con ruta alternativa<\/strong>, br\u00fajula vieja<\/strong> y un silbato por si algo se pierde<\/strong><\/li>\n

    <\/p>\n

  • Sombrero amplio<\/strong>, protector solar<\/strong>, manta liviana y una linterna que no pide se\u00f1al<\/strong><\/li>\n

    \n<\/ul>\n

    <\/p>\n

    \u201cViajar solo no es hero\u00edsmo<\/strong>, es log\u00edstica y sinceridad<\/strong>\u201d, apunta. \u201cEl miedo sirve si te hace prever<\/strong>, no si te encierra en la casa<\/strong>\u201d.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Horas sin reloj<\/h2>\n

    <\/p>\n

    Condujo a ritmo de pulm\u00f3n<\/strong>, deteni\u00e9ndose donde el ojo le ped\u00eda un alto<\/strong>. No contaba kil\u00f3metros, contaba respiraciones lentas<\/strong> y sombras que cambiaban de sitio<\/strong>. El mediod\u00eda fue un golpe seco<\/strong>, la tarde una caricia larga<\/strong>, la noche una sala de cine sin estrenos<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    En una curva, el viento peg\u00f3<\/strong> de costado y la arena quiso participar de la conversaci\u00f3n<\/strong>. Baj\u00f3 la presi\u00f3n de los neum\u00e1ticos<\/strong>, avanz\u00f3 como quien negocia<\/strong> con un viejo amigo<\/strong>. \u201cLas dunas no se pelean<\/strong>, se escuchan<\/strong>\u201d, dijo despu\u00e9s, limpiando los faros con el dorso de la mano<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Lecciones del polvo<\/h2>\n

    <\/p>\n

    Del viaje trajo menos fotos<\/strong> y m\u00e1s frases<\/strong>. \u201cAprend\u00ed a manejar mi impaciencia<\/strong> siguiendo el ritmo de una piedra<\/strong>\u201d, r\u00ede. \u201cY a agradecer<\/strong> el ruido del motor<\/strong> porque me recuerda que algo late y me sostiene<\/strong>\u201d.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Talampaya le ense\u00f1\u00f3 que el paisaje tambi\u00e9n es un maestro<\/strong>, uno que no busca alumnos<\/strong>. Que la vejez no es una pared<\/strong>, sino un mirador desde el que ves m\u00e1s claro<\/strong>. Que el cuerpo dice \u201chasta aqu\u00ed<\/strong>\u201d y, si lo escuch\u00e1s, te lleva un poco m\u00e1s lejos<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Despu\u00e9s del desierto<\/h2>\n

    <\/p>\n

    De regreso, la ciudad le pareci\u00f3 un tablero de luces<\/strong>, una colmena que trabaja con ansiedad<\/strong>. No se convirti\u00f3 en ermita\u00f1o, no vendi\u00f3 la cama<\/strong>, no se afili\u00f3 a ninguna epifan\u00eda<\/strong>. Solo ajust\u00f3 unos grados su br\u00fajula<\/strong>, apag\u00f3 un par de ruidos<\/strong>, encendi\u00f3 cada tanto el recuerdo de una pared roja<\/strong> que se vuelve la p\u00e1gina m\u00e1s limpia<\/strong> del \u00e1lbum.<\/p>\n

    <\/p>\n

    \u201cAhora s\u00e9 en qu\u00e9 gastar<\/strong> mis d\u00edas\u201d, confiesa. \u201cEn lo que late<\/strong>, en lo que me agranda<\/strong> por dentro sin pedirme que sea otra cosa<\/strong>\u201d. Planea volver con su nieto<\/strong>, mostrarle c\u00f3mo se lee una nube clara<\/strong>, c\u00f3mo se pide permiso a la arena<\/strong>, c\u00f3mo se escucha una piedra que, si la dej\u00e1s, te cuenta su era<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Mientras tanto, la camioneta duerme bajo un techo de chapa<\/strong>, con el polvo a\u00fan pegado<\/strong> a los guardabarros como una medalla que no hace falta pulir<\/strong>. Y cada ma\u00f1ana, cuando hierve el agua<\/strong>, Ernesto mira hacia un punto fijo<\/strong> del mapa y sonr\u00ede con esa alegr\u00eda seca<\/strong> de quien encontr\u00f3, al fin, un modo humilde de estar vivo<\/strong>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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