{"id":52148,"date":"2026-06-24T11:00:00","date_gmt":"2026-06-24T14:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/?p=52148"},"modified":"2026-06-23T10:41:08","modified_gmt":"2026-06-23T13:41:08","slug":"a-los-84-anos-recorre-las-sierras-de-cordoba-en-su-vieja-moto-recien-ahora-me-siento-libre","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/a-los-84-anos-recorre-las-sierras-de-cordoba-en-su-vieja-moto-recien-ahora-me-siento-libre\/","title":{"rendered":"A los 84 a\u00f1os recorre las sierras de C\u00f3rdoba en su vieja moto: \u00abReci\u00e9n ahora me siento libre\u00bb"},"content":{"rendered":"

El amanecer ti\u00f1e de rosa las sierras<\/strong> y el ronroneo de una moto<\/strong> antigua rompe el silencio h\u00famedo de la ruta. Un hombre de 84<\/strong> a\u00f1os ajusta los guantes, mira la curva que se abre como una promesa<\/strong>, y acelera con una calma casi musical<\/strong>. No corre, no demuestra; simplemente anda<\/strong>, como quien relee su propio libro<\/strong> a la velocidad justa para no saltarse ninguna p\u00e1gina<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

El ritual de cada amanecer<\/h2>\n

<\/p>\n

Sale cuando el fr\u00edo<\/strong> muerde y los p\u00e1jaros est\u00e1n todav\u00eda pensando<\/strong> si cantar. La ruta se estira, con olor a eucalipto<\/strong> y a pan reci\u00e9n horneado<\/strong> que llega desde un pueblo cercano. \u201cLa ma\u00f1ana me habla bajito<\/strong>\u201d, dice, y a\u00f1ade que el primer kil\u00f3metro es para calentar el alma<\/strong> y el segundo para escuchar a la m\u00e1quina<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

En la espalda, una mochila con un par de herramientas<\/strong>, un mate, y un cuaderno que ya no teme a la lluvia<\/strong>. A la altura del kil\u00f3metro 32, siempre se detiene: toca la piedra m\u00e1s grande, deja una miga<\/strong> de pan, y sigue. \u201cHay costumbres<\/strong> que te cuidan sin que vos lo sepas<\/strong>\u201d, sonr\u00ede.<\/p>\n

<\/p>\n

Memoria, decisiones y caminos<\/h2>\n

<\/p>\n

No siempre fue as\u00ed de ligero<\/strong>. Hubo d\u00e9cadas de fichar<\/strong> tarjeta, apurar el almuerzo, llegar tarde a la siesta<\/strong> y prometer que el domingo s\u00ed. \u201cUn d\u00eda supe que el domingo era hoy<\/strong>\u201d, confiesa. Aprendi\u00f3 a despedirse sin perder<\/strong>, a quedarse sin atarse<\/strong>, y a envejecer sin pedir permiso<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

En su voz hay una mezcla de hierro<\/strong> y ternura. Nombra a una mujer que ya no est\u00e1, a un nieto que le arregl\u00f3 el freno<\/strong>, a una maestra que le prest\u00f3 el primer mapa<\/strong>. \u201cNo me fugu\u00e9 de nada<\/strong>\u201d, dice. \u201cMe encontr\u00e9 en el camino<\/strong>, que es distinto y m\u00e1s honesto<\/strong>.\u201d<\/p>\n

<\/p>\n

La moto que lo acompa\u00f1a<\/h2>\n

<\/p>\n

La compa\u00f1era de viaje es una cl\u00e1sica<\/strong> de cilindrada modesta, con pintura que el sol volvi\u00f3 mate<\/strong>. \u00c9l la llama \u201cla fiel<\/strong>\u201d. No presume de chapa<\/strong>, presume de llegar, de aguantar, de volver<\/strong> con el mismo latido con que sali\u00f3<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

    <\/p>\n
  • Freno delantero revisado cada semana<\/strong>, porque cuidar lo sencillo evita lo tr\u00e1gico<\/strong>.<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Luces reforzadas con un peque\u00f1o invento<\/strong>, para ver y ser visto en niebla baja<\/strong>.<\/li>\n

    <\/p>\n

  • Asiento retapizado por manos amigas<\/strong>, que entienden que el confort tambi\u00e9n es seguridad<\/strong>.<\/li>\n

    \n<\/ul>\n

    <\/p>\n

    \u201cUna moto vieja te ense\u00f1a a escuchar lo m\u00ednimo<\/strong>\u201d, explica. \u201cSi el ruido cambia, te habla<\/strong>; si vibra distinto, te avisa<\/strong>. Y si calla de golpe, te pide que pares y le preguntes<\/strong>.\u201d<\/p>\n

    <\/p>\n

    Encuentros en la ruta<\/h2>\n

    <\/p>\n

    En un bar de ruta<\/strong>, le ceban un mate y le preguntan por la edad<\/strong>. \u00c9l se r\u00ede, nombra a los a\u00f1os como quien enumera estaciones de tren<\/strong>. Una chica le pide una foto<\/strong> y \u00e9l, t\u00edmido, endereza la campera<\/strong> y posa con la dignidad de un capit\u00e1n de barco<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    A veces cruza ciclistas con los que comparte agua<\/strong>, a veces gauchos que lo saludan con un gesto que es mitad saludo y mitad bendici\u00f3n<\/strong>. En un puente angosto, un camionero levanta la mano<\/strong> y la ruta se hace menos sola<\/strong>. La cortes\u00eda, dice, tambi\u00e9n es una forma de combustible<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    \u201cLo m\u00e1s lindo de salir es no saber qui\u00e9n te va a saludar<\/strong>\u201d, cuenta. \u201cCada d\u00eda trae su propia an\u00e9cdota<\/strong>, su atraso<\/strong> amable, su sorpresa que no estaba en el plano<\/strong>.\u201d<\/p>\n

    <\/p>\n

    Tiempo, riesgo y cuidado<\/h2>\n

    <\/p>\n

    No se enga\u00f1a con la palabra riesgo<\/strong>. La mira de frente, le hace un lugar en la silla<\/strong>, y pacta horarios y l\u00edmites<\/strong>. Si el viento baja desde el norte con polvillo de campo<\/strong>, aprieta un poco el paso<\/strong>. Si la nube oscurece el valle, frena, se acomoda el cuello<\/strong>, y espera.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Viaja con casco bien abrochado, rodilleras livianas<\/strong>, y una campera que recuerda la d\u00e9cada que la vio<\/strong> nacer. En la guantera, una lista de tel\u00e9fonos, un silbato<\/strong>, y un llavero con la chapita que dice \u201cvolver es parte del plan<\/strong>\u201d. Nunca conduce con apuro<\/strong>. \u201cLa prisa es una mala compa\u00f1era<\/strong>; no escucha, no mira, no cuida<\/strong>.\u201d<\/p>\n

    <\/p>\n

    Sabe que el cuerpo conversa en susurros<\/strong> antes de gritar en dolor<\/strong>. Por eso se estira al bajar, bebe con calma<\/strong>, y agradece que las manos sigan finas para los cambios m\u00e1s cortos<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Una mirada hacia adelante<\/h2>\n

    <\/p>\n

    No le interesan los r\u00e9cords ni las marcas<\/strong>. Le conmueve, en cambio, ese instante en que el sol enciende el filo de una loma<\/strong> y el aire huele a tomillo reci\u00e9n despertado<\/strong>. \u201cCada curva me da un motivo nuevo<\/strong>\u201d, murmura. Y el mundo, por un rato, deja de ser agenda y vuelve a ser paisaje<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Planea un desv\u00edo por un camino de ripio<\/strong> que le recomendaron en una gomer\u00eda<\/strong>. Llevar\u00e1 m\u00e1s agua, alg\u00fan dulce de membrillo<\/strong>, y la foto vieja donde \u00e9l y la \u201cfiel\u201d est\u00e1n cubiertos de barro<\/strong> hasta los tobillos. \u201cLo importante es seguir saliendo con los ojos abiertos<\/strong>\u201d, dice. \u201cEl resto lo dicta el camino<\/strong>.\u201d<\/p>\n

    <\/p>\n

    Cuando apaga el motor<\/strong>, el silencio no es un fin: es un puente<\/strong>. Acaricia el tanque, revisa la cadena con una luz de bolsillo<\/strong>, y se guarda en el bolsillo una piedrita que encontr\u00f3 en la cuneta<\/strong>. \u201cMa\u00f1ana vuelvo a salir<\/strong>\u201d, promete, y la noche, c\u00f3mplice, le regala un pu\u00f1ado de estrellas<\/strong>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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