{"id":52087,"date":"2026-06-20T08:00:00","date_gmt":"2026-06-20T11:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/?p=52087"},"modified":"2026-06-19T05:49:08","modified_gmt":"2026-06-19T08:49:08","slug":"a-los-81-anos-recorre-la-ruta-40-a-dedo-el-invierno-es-la-unica-epoca-en-que-me-animo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.diario22.ar\/notix2\/a-los-81-anos-recorre-la-ruta-40-a-dedo-el-invierno-es-la-unica-epoca-en-que-me-animo\/","title":{"rendered":"A los 81 a\u00f1os recorre la Ruta 40 a dedo: \u00abEl invierno es la \u00fanica \u00e9poca en que me animo\u00bb"},"content":{"rendered":"

Tiene 81 a\u00f1os y extiende el pulgar en la banquina con una calma impecable<\/strong>, una paciencia antigua<\/strong>. Dice que el fr\u00edo le despeja la cabeza y que el viento patag\u00f3nico le ordena los recuerdos, como si la ruta fuese una libreta en blanco<\/strong>, una promesa silenciosa<\/strong>. Viaja con una mochila chica, un termo y un mapa arrugado, y afirma que en los meses de hielo la ruta se vuelve m\u00e1s honesta<\/strong>, menos ruidosa y m\u00e1s n\u00edtida<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

\u201cEn invierno la gente maneja con otra atenci\u00f3n<\/strong>, otra ternura<\/strong>\u201d, comenta, frot\u00e1ndose las manos junto a una estaci\u00f3n cerrada. \u201cYo me siento m\u00e1s seguro<\/strong>, m\u00e1s vivo<\/strong>\u201d. Y vuelve a sonre\u00edr con esa modestia de quien sabe que la distancia no se mide en kil\u00f3metros, sino en el tama\u00f1o de los encuentros<\/strong>, de las miradas<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Un viaje a contrapelo de la edad<\/h2>\n

<\/p>\n

No corre, no apresura<\/strong>, no compite<\/strong>. Camina unos metros, se planta en la banquina y espera con el pulgar alto<\/strong>, el coraz\u00f3n tranquilo<\/strong>. Su edad, dice, es un abrigo: lo protege de la prisa y lo obliga a escuchar el paisaje<\/strong>, a escuchar su propio cuerpo<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

\u201cNo me gusta decir \u2018todav\u00eda puedo<\/strong>\u2019, prefiero decir \u2018todav\u00eda quiero<\/strong>\u2019\u201d, suelta, con un brillo en los ojos<\/strong>, con una risa corta<\/strong>. Sabe que la curiosidad es una forma de salud, y que viajar a dedo es un pacto de confianza<\/strong>, una conversaci\u00f3n abierta<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

La l\u00f3gica del invierno<\/h2>\n

<\/p>\n

Elige las heladas porque las rutas est\u00e1n m\u00e1s despejadas<\/strong>, las luces m\u00e1s n\u00edtidas<\/strong>. Hay menos turistas, menos bocas apresuradas<\/strong>, menos bocinas impacientes<\/strong>. Y eso, para \u00e9l, recorta la ruta en escenas m\u00e1s humanas<\/strong>, m\u00e1s legibles<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

\u201cEl invierno me ense\u00f1a l\u00edmites<\/strong>, me ense\u00f1a cuidado<\/strong>\u201d, cuenta. \u201cSi me tiento con un tramo muy largo<\/strong>, me frena el viento y me piensa<\/strong>\u201d. Su estrategia es sencilla: madrugar, leer el cielo<\/strong>, aceptar s\u00f3lo lo que el d\u00eda ofrece<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Encuentros en la banquina<\/h2>\n

<\/p>\n

Cada avent\u00f3n es una historia breve<\/strong>, un acuerdo cordial<\/strong>. Suben camioneros, maestras, doctores rurales; suben tambi\u00e9n j\u00f3venes con mochilas pesadas<\/strong>, perros con mirada fiel<\/strong>. \u00c9l saluda con una frase que funciona como llave: \u201cGracias por frenar<\/strong>, gracias por confiar<\/strong>\u201d.<\/p>\n

<\/p>\n

A cambio, ofrece relatos de antes<\/strong>, consejos de ahora<\/strong>. Evita pontificar; prefiere preguntar por los nombres<\/strong>, por los pueblos<\/strong>. \u201cMuchos me cuentan lo que no le dicen a nadie<\/strong>, quiz\u00e1s porque saben que nos vamos a bajar<\/strong> pronto\u201d, admite, con un pudor luminoso<\/strong>, una ternura serena<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

Equipaje y ritual<\/h2>\n

<\/p>\n

Viaja liviano por convicci\u00f3n<\/strong>, por destino<\/strong>. Repite una coreograf\u00eda diaria: organizar, revisar, agradecer. Antes de salir, acaricia el manillar de la mochila como quien toca una campana<\/strong>, como quien enciende una vela<\/strong>.<\/p>\n

<\/p>\n

    <\/p>\n
  • Un abrigo de plumas, ligero y leal<\/strong><\/li>\n

    <\/p>\n

  • Termo con t\u00e9 fuerte, dulce y tibio<\/strong><\/li>\n

    <\/p>\n

  • Un mapa de papel, con bordes gastados<\/strong><\/li>\n

    <\/p>\n

  • Linterna frontal, peque\u00f1a y firme<\/strong><\/li>\n

    <\/p>\n

  • Gorro de lana, heredado y salvador<\/strong><\/li>\n

    \n<\/ul>\n

    <\/p>\n

    \u201cCon esto alcanza<\/strong>, con esto basta<\/strong>\u201d, dice. Lo dem\u00e1s, agrega, lo presta la ruta<\/strong>, lo presta la gente<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Ritmo y seguridad<\/h2>\n

    <\/p>\n

    No hay hero\u00edsmo, hay m\u00e9todo<\/strong>, hay cuidado<\/strong>. Marca distancias prudentes, evita curvas ciegas<\/strong>, espera en lugares visibles<\/strong>. Si la luz cae, detiene la jornada sin duda<\/strong>, sin culpa<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Agradece cuando lo dejan a pocos kil\u00f3metros de su destino<\/strong>, porque as\u00ed camina y calienta la sangre<\/strong>. No discute precios, no acepta viajes que se sientan tensos<\/strong>, que suenen opacos<\/strong>. \u201cMi mejor br\u00fajula es el instinto<\/strong>, y la segunda, la educaci\u00f3n<\/strong>\u201d, repite como si repitiera un rezo de abuelo<\/strong>, un rezo de marinero<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Una geograf\u00eda emocional<\/h2>\n

    <\/p>\n

    A la altura de los lagos, el hielo pinta los alambrados con un brillo m\u00ednimo<\/strong>, un brillo limpio<\/strong>. Las monta\u00f1as se vuelven m\u00e1s cercanas<\/strong>, m\u00e1s silenciosas<\/strong>. \u00c9l se detiene, saca el termo, mira el vapor como quien lee una se\u00f1al<\/strong>, como quien escucha una campana<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    \u201cCada invierno me cambia<\/strong>, cada invierno me ordena<\/strong>\u201d, confiesa. \u201cHay momentos en que la ruta se queda sola conmigo y me habla en voz baja<\/strong>, me habla sin apuro<\/strong>\u201d. Entonces bebe, guarda el vaso, y vuelve al pulgar alto con un gesto tranquilo<\/strong>, un gesto antiguo<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    La \u00e9tica del andar<\/h2>\n

    <\/p>\n

    No corre a sacar fotos, no acumula trofeos<\/strong>, no presume de mapas<\/strong>. Prefiere agradecer con pan caliente<\/strong>, con ayuda para descargar una caja<\/strong>. La hospitalidad, insiste, no es moneda de cambio: es una br\u00fajula<\/strong>, una escuela<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Se despide siempre dos veces: con un \u201cgracias, que tengas buen camino<\/strong>\u201d y con un \u201ccuidate, que el fr\u00edo es maestro<\/strong>\u201d. En cada adi\u00f3s, deja tambi\u00e9n una certeza breve<\/strong>, una calma contagiosa<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    Un legado de la ruta<\/h2>\n

    <\/p>\n

    Cuando le preguntan si piensa en dejar de viajar<\/strong>, sonr\u00ede como si escuchara algo extra\u00f1o<\/strong>, algo lejano<\/strong>. \u201cUn d\u00eda no voy a salir, y estar\u00e1 bien, pero hoy el invierno me llama<\/strong>, hoy el viento me pide<\/strong> compa\u00f1\u00eda\u201d. No promete pr\u00f3ximas etapas; s\u00f3lo promete ma\u00f1anas<\/strong>, s\u00f3lo promete pasos<\/strong>.<\/p>\n

    <\/p>\n

    As\u00ed, a pulgar abierto y mirada clara<\/strong>, transforma la helada en puente<\/strong>, el tiempo en aliado<\/strong>. Y mientras el sol se filtra entre nubes bajas, se acomoda el gorro y vuelve a esperar<\/strong>, vuelve a confiar<\/strong>. Porque a sus a\u00f1os \u2014dice\u2014 la ruta no es un desaf\u00edo: es una manera de estar m\u00e1s aqu\u00ed<\/strong>, m\u00e1s presente<\/strong>. Y cada auto que frena, por un instante, le devuelve la fe en lo simple<\/strong>, en lo humano<\/strong>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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